una foto
de los años cuarenta
en un
balneario de enero
hoy vuelve a llover/ no
cesa en realidad
al
cabo de la ausencia/ siguen allí sus nombres lumbre
de
estíos inacabados arena que entibia el pie/ de frente
al
objetivo la casualidad y el gesto momentáneo
el
ángulo es la mirada/ un recuerdo cobra
la
máxima extensión del ansia y el conjunto continúa
a
flote del cristal/ víctima inocente del idioma
aquí
no se permite el sueño/ sólo la visión existe
la mutación sigue en mí/ nada
resta
a
salvo la necesidad de nombrarlos letra a letra
cada
día/ porque no sean otros/ siga viéndolos aunque
la
lluvia/ pese al silencio tras el último gesto
©
Carlos Enrique Cartolano. Las dos formas del sueño que soñamos, 2017
Ilustración: © cecartolano: Fotosíntesis
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